LA PALABRA ES EL
GUSANO QUE DESTRUYE A LA POESÍA
Boca de grito callada, bota en
pie, mano muerta, paréntesis púbico, escafandra, gafas de castidad, herida
oculta, lloran tus muslos, y en tus muslos lloro yo, a la sombra de un temblor
moral, de una moral temblorosa que nos aró las líneas que de mano muerta en
muerta mano van.
Así paseamos entre humanos,
plagios y otros derrumbes, animales caídos en consciencia y derrumbes otros,
plagios y ajenjo, mostazas, curry, aceites no esenciales y demás patinajes
artísticos, piruetas para invocar a la muerte y derrumbes otros humanos de nata
y quesito que de boca en boca saltan.
Derrumbes otros, se trata de un charco de sapos (la palabra
se hereda), de un sapo encharcado en nuestras salamandras, destiñéndolas, borrándonos
del mapa, del tiempo, del otro, horror vacui con kétchup. Que lo que no ve nos mira, nos busca para ser.
Que lo que nos mira nos persigue desde dentro y come. Los cimientos. Los
gusanos.
griFOLL
8.12.14
poblepoema
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