ESE MALDITO YO

“Mis libros, mi obra…El carácter grotesco

de esos posesivos.

Todo se pervirtió el día que la literatura

dejó de ser anónima. La decadencia se remon-

ta al primer autor.”

E.M. Cioran

ESE MALDITO YO

Antes regresábamos  y el regreso era un columpio,

no usábamos muerte alguna para volver a nacer.

Había  un niño imprevisto de pestañas entumecidas, y

porque yo recuerdo  otra vida detrás de ésta  que llora sobre mi cabeza

alguna cosa así como un ombligo de cuando nadie sabía el secreto de los ombligos

y éramos seres ligados a la sed, diré sin decir como el mar

que sé de los naufragios, de las botellas colgando en el suelo del tiempo

arenales de versos sin retina, poemas de penúltimo suspiro bellamente y, por anónimos,

sólo alma, tocados por ese infinito donde nunca llueve y nunca es siempre

 porque nadie sucede allí para desear  saber el secreto de los ombligos y, en donde yo,

que ni tan sólo existo, recuerdo meteoros, hiperespacios,  duermevelas, lenguajes sin dueño,

ensayos para hacer el amor, mareas, y mundos, y todos los ojos resbalando desnudos

por mis ramas hechas de nada en busca del paraíso perdido.

EL POETA